Il existe une douceur vénéneuse, une toute petite douceur qui sait embrumer mes heures creuses, souffler le tiède, m’embrasser pour dormir.

Elle permet au chagrin de rouler plus lentement, elle tend le filet de sûreté sous la chute, elle me protège par sa bienveillante courtoisie à prendre en compte mes peines sans les brusquer, ni me culpabiliser d’en avoir encore quand tout devrait être balayé depuis longtemps par la nécessité raisonnable d’être plus solidement ancrée dans la terre, pragmatique et ataraxique.

Elle me jette un clin d’œil de promesse, celle que mon tour reviendra, elle accepte que je me ressaisisse moins rapidement, moins sûrement qu’auparavant, plus craintive peut-être, plus lassée, à m’en demander ce qu’il faut exactement remettre quand on s’en remet.

Elle comprend l’effroi puis le découragement de ne même plus savoir ce qu’il faut soigner, mais encourage un désir fervent de percer les nuages, d’imaginer plus loin, lorsque les pièces seront remises.

Elle accompagne mes flâneries solitaires dans les ranchs invisibles, les espaces désertiques d’ Argentine, les bras forts d’un mutique cowboy, fougueux et loyal.

Cette douceur susurrée par Mazzy Star se nomme Fade into you, et les studios d’Hollywood ne s’y sont pas trompés en la bombardant dans de multiples séries, régulièrement, à chaque fois que la subtilité de la grâce dégagée par hasard devient trop innommable, et afin d’y pallier.

J’ai le regret de vous informer toutefois que contrairement à l’offre Free box, elle ne désinfecte pas votre fosse sceptique, ne vous permet pas de prendre soin de votre ligne, ni de vous conseiller pour vos investissements professionnels. Vous pouvez envoyer vos réclamations à Marianne, ou envoyer « ça craint » au 8 12 12. Vous gagnerez peut-être une semaine à bord de l’Axe Boat avec les nanas les plus chaudes de votre région pour tester votre couple.

Encore un jour de plus où la France engourdie, sirupeuse, monomaniaque et stupide ferait bien de travailler un peu.

L’oisiveté ne sied guère à ceux qui possèdent un compte en banque, et par là même, l’insupportable impossibilité d’être tourmentés en paix. Quant à ceux qui n’en possèdent pas, ils ne parlent pas la langue, ou survivent sans penser.

Il faut bien l’avouer, il ne reste plus rien à raconter. L’héroïsme suprême des cerveaux actuels consiste à endurer l’insomnie, l’accablante pauvreté ne produit plus de génies. Tu marches, tu crèves, et c’est encore le mieux. Donner des congés à des gens déjà morts, c’est encore une ultime provocation marketing que je ne suis pas apte à parer.

Je ne peux plus jamais admirer de semblables, je ne me reconnais qu’en des ratés patentés, les seuls que je pourrais avoir envie d’aimer un peu, et de défendre, ne vont jamais jusqu’où ils sont capables. Je n’ai même plus d’organes pour être révoltée ou enragée de la baveuse léthargie de nos confrères, je me désolidarise en bloc, il faut croire que je me suis battue jusqu’à la dernière, et ma dernière barrière a cédé. Je deviens comme il faut, une fonctionnaire de l’inconfort, une protestante des jours fériés, une lectrice de métro, une anti-non, une sauvage du oui, une perdante forcenée, une éplorée incurable, une fan de Dr House et de Coldcase, à la recherche d’un peu de sens et de contrôle dans la culture de son apparence.

Il m’arrive encore toutefois, rassurez-vous, dans un sursaut d’élégance propre à ma condition de bourgeoise lettrée et décidée, d’en être désolée.

Mais que voulez-vous, il faut bien que l’on apprenne à vivre ensemble.

Le moins que l’on puisse dire c’est que la culture ne prend pas de vacances, ce qui est une bonne nouvelle pour nos humanités, ainsi que pour contrer un état léthargique qui me rattrape bien le soir quand il faut s’arrêter un peu et frapper quelques mots vains, mais me donne un répit bienfaisant le jour durant.

Le sentiment de plénitude et de complétude que tous ces regards antiques infusent en moi me confère la seule certitude dont j’ai besoin actuellement : je sers à quelque chose, et je sers une cause qui me dépassera éternellement. Il n’en faut parfois pas beaucoup plus pour tenir la tête haute, et garder un sourire insolent, une joie profonde et imputrescible. Je peux bien être un champ de cendres en dessous, l’apparence, ce n’est que l’apparence qui compte.

Demain je prends la route, un périple de nuit avec un vieil ami. J’ai encore quelques affaires à débarrasser, quelques chagrins à essuyer en revenant dans ma ville, mais je veux être fatiguée jusqu’à l’épuisement, ne plus m’arrêter, sans respirer, jusqu’à enfin boucler une longue boucle épineuse, sinueuse mais solide, qui me permettra de renouer avec une vieille connaissance, à qui j’ai beaucoup à raconter : moi-même.

What else ?
 

Witold Gombrowicz, dans son Journal, tome 1, chez Gallimard Folio, p 46, dit ceci :

 « Cette attitude ne peut cadrer avec la maturité d’un esprit qui, initié à l’essence même de la vie, ne se laisse jamais prendre de court par les évènements. Révolutions, guerres, cataclysmes…- que pèse donc cette vaine écume confrontée à l’horreur fondamentale de l’existence ? Vous dites n’avoir jamais rien connu de semblable ? Vous oubliez que l’hôpital voisin nous offre cent cruautés non moins atroces. Que les gens périssent et par millions ? Vous oubliez que depuis que le monde est monde des millions meurent sans trêve, sans un instant de répit. L’horreur en question vous terrifie au point que vous en demeurez pantois ? Cela prouve que votre imagination sommeille – vous oubliez que l’enfer, nous le côtoyons à chaque pas. »

 Il m’est avis, au vu des 660 pages du tome 1 et des 586 du deuxième, que vous allez encore pâtir un moment des bons mots du polonais ténébreux…

Comme vous n’êtes pas sans le savoir, les musées ferment les mardis. Vu mon taux d’immobilité psychique, je me voyais mal déroger à la règle.

Pendant cette interruption momentanée des programmes, profitez-en pour lire ça et me dire si c’est bien, je n’ai pas le temps :

Vous serez bien aimables.